La campagne

emportée par le flot

des brumes
fini

par s’échouer

sur le chemin,
là, où éclôt

le petit matin

en parfums
tendres

& aigus.
Elle y déplie

―éperdument

ses cils
comme

des bruissements

de voix,
ces cils

verts, sonores,

nus,
& ils m’étreignent

le regard
de ces premières

heures
que le brouillard

tient aux anches,
& dans leur danse

secouent les senteurs
de la campagne

qui sombre,
sombre

au bord du petit

matin, là
où les brumes

déplient
―éperdument
mon regard

comme un bruissement

de voix

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Photo: Elza Pearl HATTON ~ https://www.instagram.com/elzapearlhatton/