Les aiguilles

de pin
—brunes
dispersent

depuis le rebord

du jour
—safran
l’écho

de lèvres

murmurantes,
—carmin
les dernières

s’attardant

encore
sur chacune

des lettres

d’un poème

égaré
—Lamartine
dans le grain

anisé
d’une feuille

d’écolier
—déchirée

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Photo: Jean-Michel HATTON