C’est l’heure

colorée
où l’étoile
trébuche, détale

pour l’autre coté

du monde.
Jette sa poudre

d’escampette
à la mer
et puis

en une dernière

girandole,
blonde,

elle s’envole.
Un flocon

fondant dans le soir.
Moi je sais

où elle s’enfuit,
ronde

comme une boule

de glace au citron
tombant

de son cornet
sur le trottoir

charbonné.
Je sais,

moi, où elle

va fouiner,
mais elle m’a fait

promettre

de n’en rien

dire,

 

ronde

comme une boule

de glace au citron

 

 

 

 

 

 

 

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Photo: Tom GRAINGER