là, où la lune

frivole
montre sa gorge

à la manière

d’une fille

de joie,
qui vous vole

les esprits,
j’ai retrouvé

ta lèvre
fraîche et rose

comme le téton

d’un sein
découvert

au large

du lit,
tout mordillé

de petit matin.
Elle est rouge

de rose,
Diaphane

dans le ciel

comme la brindille
qui craque

sous la semelle.
Elle tire

sur la brune,

fait des volutes

d’arbres
en ombres,

là où la lune

montre sa gorge.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Photo: Jean-Michel HATTON