Sous un ciel bleu

enveloppé d’une fine

mousseline grise,
les flots, aux longues

cendres
s’abandonnent

à voix-basse
au bois de la coque,

s’y encrent
comme une écriture

que l’on griffonne

à la va-vite
sur un mouchoir

blanc
et puis

que l’on
oublie.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Photo: Doreen Dee