Comme une gorgée

de vieux vin
un peu sauvage
blottissant rien

qu’un instant

son étreinte
aux griffures exquises

tout contre les arches

de la gorge,
ce trait de fusain

me bourgeonne

dans les doigts,
me prends,

au dépourvu

dans le son d’une

pomme croquée,
me glisse

dans le grain
—à voix basse

et puis m’oublie,

loin
comme une gorgée

de vieux vin.

 

 

 

 

 

 

 

 

______________

Photo: Doreen Dee