Ma vieille tôle

fleurie de routes

racle
de ses fonds de tiroirs

des frémissements

d’acier
qui éclatent

comme du verre

en cris fauves
de la paume

au poitrail.
&

puis l’envol brusque

des pistons, rauques

effarouchés,
me marquent

tout bas,
m’embarquent

comme le cœur
d’un amant

qui bat,
comme le cœur

d’un amant

qui mène la barque.
Alors, cette vieille tôle

de son bleu bruissant,
fleurit mes routes perdues,

et me parle
et me parle

d’elle,
ma vieille tôle

fleurie de routes

perdues.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Photo: Jean-Michel HATTON, “Quartier du Panier, Marseille”